Adios a Cuba...El dia del intento.

Por Habananueva

Finalmente, llego el dia del intento, recuerdo que atravece el Parque Central con la sensacion de que iba a ser, sino la ultima, segura de que iba a pasar mucho tiempo para que volviera a verlo, todo salio segun lo previsto, delante el "tour" (4) del Mexicano, detras la guagua que nos llevaria, todos callados, todos muy tensos, logre darme cuenta que iban niños y no pude ocultar la inquietud dadas mis experiencias anteriores, doblamos por calle 100 rumbo occidente y el tour, siguio por la Ave Boyeros hacia el Aeropuerto. Llegamos a Pinar del Rio (5) a las cinco de la tarde, trate de llenarme de la vista del Valle de Viñales,(6) presenti que eran las ultimas imagenes que me dedicaba Cuba, aquella guagua siguio por terraplenes y caminos todo lo rapido que podia, en un camino se recogieron los dos guias dePinar del Rio, claro, mientras todo sucedia, no sabia como se comportaba todo esto, lo supe despues en Mexico. A las nueve de la noche, llegamos a un lugar, que despues supe era, Arroyo de Mantua, nos mandaron a bajar a todos y de ahi comenzamos a correr y caminar por un camino, habia llovido y pareciamos reses chapoteando en los charcos, los guias de la ciudad iban con nosotros, los que se recogieron que eran los que conocian el lugar iban como a un Km; uno de otro, el mas adelantado avisaba al resto si venia alguien y entonces nos escondiamos a los lados del camino en el suelo, ahi fue donde se me ocurrio quitarme un pulover que llevaba por el calor, era tanta la oscuridad que nunca mas pude encontrarlo  y al seguir corriendo, nos tropezamos como con dos guajiros uno en un carruaje que ellos llaman "araña" (7) no se, la verdad, quien se asusto mas, si ellos o nosotros, le pedimos que guardaran silencio y seguimos caminando y corriendo, los niños se comportaban como adultos, no senti a ninguno quejarse ni llorar, despues me asombre mucho cuando en el barco, vi que iba un chiquitin de un año, no lo senti llorar en ningun momento, la madre extenuada lo habia dado a cargar a otros hombres 

que iban con nosotros, llegamos al mangle a eso de la una de la madrugada, segun calculo, los guias nos explicaron que debiamos seguir uno detras del otro para poder atravesar la laguna que teniamos al frente, que si nos moviamos, corriamos el riesgo de enterrarnos en el fango, el iba delante y la fila detras.

Cuando llevabamos como quince minutos caminando unos detras de los otros por dentro de la laguna comenzamos a sentir ruidos semejantes a zambuidas, cada vez mas seguidos, aqui si que todo el mundo se aterrorizo, alguien dijo en voz alta "guia aqui hay cocodrilos" pero nadie mas dijo nada, con nosotros iba una niña diabetica, que el padre habia pagado para que su Medico de Familia, una Doctora, viajara con ella como forma de sentirse mas seguro, esta Doctora comenzo a gritar y la gente empezo a decirle que se callara, que los de Tropas Guardafronteras quedaban cerca, el resultado fue que extravio todo el equipo de insulina de la niña diabetica, pero como a cada quien, no le toca hasta que llega su dia, resulto que la niña diabetica fue la que, de todos nosotros, mejor llego a Mexico, para su suerte, pues nada habria podido hacerse en esas pesimas condiciones..

A la laguna, le sobrevino el mangle, las caidas en los huecos se sucedian una detras de otras, las ramas acababan con las piernas y uñas de las personas, a pesar del calzado adecuado para tal travesia. En Mexico, despues tuvimos que curar a muchas personas que las perdieron por los golpes de estas ramas a raiz del suelo, cuando nos levatabamos no estabamos ni un minuto de pie y volviamos a caer en huecos, en los que el fango, nos llegaba hasta mas arriba de la cintura, finalmente sentimos el ruido de la embarcacion, algunos nadaron para alcanzarla ya el agua del mar casi nos tapaba, el barco por el peso, encayo y no podia salir, entonces bajaron todos los que habian subido y lo empujamos para que saliera de la arena, se ubico el timonel como a un km, de donde estabamos y nadando algunos, otros con un salvavidas enorme que se bajo del barco atado con una soga, algunos se enganchaban y el salvavidas era halado por los que ya habian logrado subir, asi todos logramos abordar el barco, en el cual, solo venian dos hombres, el mecanico y el maquinista.

Nos tiramos como pudimos en la cubierta y otros en un pequeño camarote, practicamente unos encima de los otros, ahi comenzamos a navegar rumbo a Cancun, Mexico,pero cuando eso, ni sabiamos bien a donde ibamos, sabiamos que nos ibamos de Cuba, pero no hacia que lugar nos dirigiamos, en este tipo de salida no se da informacionsolo la imprescindible. Deje de ver el Cabo de San Antonio (8) a las nueve de la mañana del dia siguiente, iba con la esperanza de ver volar la isla en pedazos, tal era el odio y el rencor que llevaba en mi corazon, aun hoy siento verguenza de ese sentimiento, tuvieron que pasar muchos años para curar ese rencor, quizas fue la etapa mas dificil...(continuara)
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4) Auto de alquiler para el turismo
(5) Provincia mas occidental de Cuba
(6) Precioso Valle intramontano de Pinar del Rio
(7) Carruaje de la epoca Colonial de dos ruedas tirado por un caballo
(8) Extremo mas occidental de Cuba

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Adios a Cuba... El sexto intento, los dias previos.

 Por Habananueva                                                                                     

A los hermanos venezolanos 

Los dias previos

Despues de la tragedia, (1) algo quedo claro: Eran asombrosamente capaces de dar ordenes de matar a personas indefensas y algo mas grave aun, habia quienes estaban dispuestos a cumplirlas.

La depauperacion social en Cuba habia sido un proceso lento, pero progresivo y habia sido muy bien aprovechada por la dictadura cubana, habian sido capaces de crear entre personas con bajo cociente de inteligencia, escuelas de asesinos donde los entrenaban fisica y mentalmente. Un tiempo despues, pude conocer a uno de sus miembros, un adicto a la bebida, que por una botella de alcohol, ya expulsado del MinInt, (2) por tratar de vender una pistola, hablaba de sus "hazañas" como si fuera el Ninja del Puerto de La Habana, para acabar violentamente con cuanta persona intentara salir del pais por esa zona y dolido, por entender que su incondicionalidad a la Revolucion, no habia sido considerada. 

Contaba ufanado, en cuanta esquina se encontraba con alguien dispuesto a darle un trago de ron, sus ruines "heroicidades"..De esa forma, algunos nos fuimos enterando de toda la monstruosidad que podia haber detras de un Gobierno asesino e inepto y otros, como fue mi caso, lo vivimos en carne propia.

Si otra cosa habia quedado clara de aquella experiencia, era que habia que pedir ayuda para poder salir de Cuba, habia que prepararse fisicamente, se tenia que lograr estabilidad emocional si se queria lograr el objetivo y sobre todas las cosas, habia que hacerle caso a la intuicion, ese instinto al que muchas veces desoimos y que al final es, el que marca la ruta del camino por donde se debe transitar. En las situaciones de peligro, aflora sin que a veces recordemos que tenemos esa facultad, ignorarlo puede ser fatal para cualquiera en un trance dificil.

En total fueron seis intentos de salida ilegal del pais, cinco fallidos y uno, el sexto, en que finalmente se logro, cada uno de ellos tiene su historia, de lo cual he hablado muchas veces, pero quiero referirme esta vez a la definitiva, la que cumplio el objetivo de llevarme a la libertad, aun a riesgo nuevamente de perder mi vida. Cada cubano que intenta salir ilegalmente del pais sabe a lo que se arriesga, no es una decision impensada o aventurera, como muchos creen, se toma la decision despues de darte cuenta que no perteneces ya a esa sociedad, es el resultado del hastio, de la asfixia, de la ausencia de posibilidades de mejorar, de darte cuenta de que para sobrevivir, tienes que recurrir a la ilegalidad a la doble moral, te niegas a seguir siendo dirigido profesionalmente o en tu vida cotidiana por un inepto, que logra estar por encima de ti, solo a base de su incondicionalidad politica, pero sabiendo que tu lo superas, tanto como ser humano, como profesionalmente.

 No existen elecciones en Cuba, donde puedas decidir otro destino para tu pais, es una sociedad detenida en el tiempo, donde otros deciden, desde que libro debes leer, hasta que alimento es legal ingerir, contarlo es facil, vivirlo es insoportable, llega el momento que sientes que no perteneces a ese lugar ni a esas calles,  deja de interesarte el pais y su gente, eres ajena y comienzas a pensar solo en ti, yo he dado a llamar a ese estado de animo, el despertar de la conciencia, tomas conciencia de lo dificil de tu situacion y entonces tomas la decision de arriesgarlo todo por tratar de lograr ser libre, por eso 

admiro tanto a los que decidieron quedarse y luchar dentro de Cuba por mejorar el medio, por acabar con la injusticia, por disentir, para mi esos son los verdaderos heroes de la triste historia que nos toco vivir, los demas, fuimos egoistas y solo pensamos en nuestro propio bienestar, a ellos pues, siempre mi admiracion y respeto.

Anatomia del trafico humano

El trafico humano ha resultado ser un negocio lucrativo en muchos paises y muy de moda en estos tiempos, los cubanos no podiamos quedar exentos de ser carnaza propicia para este tipo de practica y como tal, muchos hemos logrado llegar a este pais debido a ese trafico, no sin dejar de reconocer cuan despiadado, inhumano y peligroso suele ser.  Cuando te pones en manos de un traficante, llegas incluso a admirarlo, sin dejar de reconocer que es un delicuente y que tu vida, vale lo que el pida por sacarte del pais, lo cual en esos momentos, significa tu unica opcion de poder abandonar Cuba. En mi caso, conoci muchos detalles de como actua esta organizacion, ya que desgracidamente tuve que ponerme en sus manos, si cuento publicamente hoy como funcionan, es porque los que me sacaron de Cuba, algunos estan muertos y otros estan desaparecidos por las pugnas entre ellos, ademas de que el DSE (3) cubano, ha logrado encarcelar a muchos y sabe perfectamente 

como operan estas organizaciones, por lo tanto, no estoy haciendo publico ningun secreto, que pueda perjudicar a alguien que como yo, decida utilizar este medio para 

lograr escapar de Cuba.

Estas organizaciones estan muy bien estructuradas, funcionan con un cabecilla que siempre esta fuera del pais, generalmente un cubano que se auxilia de un extranjero, en este caso un mexicano, para poder entrar a Cuba, este individuo entra al pais con un telefono satelital que es el que le permite estar en contacto permanentemente con el dueño de la red, de igual manera en Miami. o en algun otro Estado, existen mas individuos que son los encargados de buscar a traves de familiares o amigos, las personas que ellos quieren sacar de Cuba y por las que deben pagar grandes sumas. Los precios oscilan entre diez mil y doce mil dolares por persona, todo esto varia segun la demanda. Para poder contactar a las personas en Cuba se auxilian de los que llaman "los guias" que son chicos, generalmente jovenes, que no tienen dinero, o que no lo tienen sus familiares para sacarlos del pais y si ellos hacen la funcion de guias, tanto en La Habana, como en la zona por donde va a entrar la embarcacion a recoger a los cubanos, estos guias viajan gratis, pero a su vez no trabajan solos, ellos estan encargados de hacer todo este movimiento con otra persona que eligen y que sera la persona que preprarara el proximo viaje cuando este guia se haya ido y asi garantizan la continuidad de la operacion para viajes futuros. 

Esos barcos cargan alrededor de 45 a 47 personas por viaje, barcos que generalmente estan capacitados solo para 10 personas, la forma en que se entra el telefono satelital a Cuba asi como las listas de los guias para locarlizar a las personas no los explicare por no creerlo prudente, los guias de ciudad son los encargados de buscar el transporte para llevar a todas esas personas hacia el lugar de la exfiltracion y esto se hace generalmente, en transportes del estado que luego quedan abandonados a la orilla del mar por los choferes, estos tambien viajan gratis. Los guias de ciudad tambien son los encargados de llevar al extranjero, todas las direcciones donde se encuentran las personas que van a abandonar el pais, en esa visita te dicen la hora , fecha y lugar donde debes estar para ser recogido por el transporte y la clave que debes decir al abordar este, tambien se da alguna indicacion sobre la ropa que debes llevar, etc. Si alguna persona en ultimo momento, decide no hacer el viaje, incluido cuando te llevan hacia el lugar elegido para sacarte de Cuba puedes decirlo sin temor a que te suceda nada, sencillamente te bajan del transporte donde estes y puedes 

regresar sin problemas de seguridad, como ven, tambien  tienen sus codigos eticos....(continuara)

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(1)Se refiere al hundimiento del remolcador "13 de Marzo"
(2)Ministerio del Interior
(3)Departamento de Seguridad del Estado

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Los ojos de Medea

Por iyamiami

La irritante algarabía duraba ya casi una hora, interrumpida periódicamente por breves espacios de silencio tenso.

--"PIN PON FUERA! ABAJO LA GUSANERA!"--gritaban desde el improvisado coro, levantando ritmicamente los puños cerrados hacia el  mudo cielo.

--"Reneee: hijoeputa!, maricón!, gusano!!, coñoetumadre!"--se desgañitaba un cincuentón canoso, al que faltaba un incisivo y tenia en el labio una herida mal suturada, que le daba el aspecto de un labio leporino. El hombre gritaba sus propios insultos intercalados con el "pin pon fuera" del coro, desafinando, violentando el ritmo, alzando su puño a contratiempo con el resto.

--"Viva Fidel!! ABAJO LOS GUSANOS TRAIDORES!!"--pugnaba por imponerse la voz débil de una mujer mayor, ajada, de ojos mustios, cansados, gritando su rabia desde la primera fila.

El acto de repudio, nuestra patética versión tropical de los progroms fascistas, desplegaba su odio escandaloso frente a la modesta casita en un barrio de Marianao, en contraste con la quietud de la mañana y el azul limpido del cielo del domingo. Los vecinos observaban ocultos, sintiéndose culpables de callar y, con asco algunos, complices silenciosos y satisfechos otros, a todos les faltaba el valor necesario para salir a pararse frente al portal de Rene y gritar lo que pensaban y sentían.  Solo, derecho, sereno y de pie,  firme desde el portalito de su casa , Rene enfrentaba callado a la agresión mientras miraba, uno por uno, directamente a los ojos de sus agresores.

Por un segundo eterno, como el segundo que precede a la muerte, durante una de las escasas pausas de silencio de los brigadistas, toda su vida,  pasada y presente,  pareció desfilar por la mente de Rene.  La vida de todos en ese segundo, parecia concentrarse en los ojos que observaban la escena...los ojos atentos y temerosos de los vecinos ocultos tras las persianas de sus casas, los ojos que  miraban desde la pequeña y agresiva turba que lo insultaba, los ojos de Rene, despiertos, duros, húmedos de dolor, los únicos sin culpa aquella mañana de domingo.

Los pensamientos de Rene entraban y salían volando, desde  aquella realidad hasta sus recuerdos y emociones y luego de regreso. En medio de todo, trataba de ignorar ofensas,  jugaba a  no escuchar, intentaba asociando los ojos de la gente con sus historias personales, reales o imaginadas, adivinar sus personalidades.  Era como si a veces, en segundos como ese, pudiera ver toda la vida de la gente reflejada en sus ojos.

Los ojos claros de la joven bonita del fondo, gritando desganada, eran como los de una muñeca, brillantes pero falsos,  los de aquel mulato fuerte, bien podrían ser los de un animal, rasgados, como los de un cerdo, aquel otro a la izquierda, con corte militar, barriga y barba de tres días, tenia ojos que asoció con los que tal vez Cervantes hubiera elegido para Sancho, los ojos de la mujer mayor en primera fila...no serian así los ojos? ...como se llamaba?... no se verían así los ojos de Medea?.

La realidad se imponía con el ruido de los gritos que regresaban...si es que "aquello" que vivía y le estaba sucediendo era la realidad...  -- "esto también es la realidad, de esto diré alguna vez que fue real, que efectivamente sucedió"--pensó.

Debió ser incomodo para los agresores, sostenerle la mirada a aquel hombre solitario y valiente sin sentir verguenza. Rene había vivido allí casi toda su vida, los vecinos le recordaban como a un niño del que todos hubieran querido ser padres, tíos, hermanos o amigos. Allí había crecido honesto, buen vecino y siempre amable,  en la cuadra eran muchos quienes le debían un favor, un consejo oportuno, un arreglito, un pésame, un dinero salvador prestado a tiempo...como podrían enfrentar serenos a aquel hombre bueno? Durante años, había sido destacado en su trabajo y en la cuadra como "ejemplo de ciudadano y revolucionario"por algunos de los mismos que ahora le gritaban insultos.

En la cuadra habían tratado de tomar a los vecinos por sorpresa. Esa mañana, como dos horas antes de que comenzara el acto, un "grupo comando" de las brigadas de respuesta rápida de cinco individuos había llegado a la casa de Pilar, la del CDR, para pedirle que  citara a los vecinos con carácter muy urgente en el solarcito de la esquina, al lado de la farmacia de la calle 100. Rezongando porque le estropeaban la mañana del domingo, fue Pilar obediente y curiosa casa por casa, incluso estuvo en la casa de Rene, citando a todos y preguntándose que querrían tan temprano los dirigentes de la zona y la gente de las brigadas en su cuadra.

Un rato después, un grupo de somnolientos vecinos se reunía en el solarcito. Cuando empezaron a hablar mal de Rene hubo comentarios en voz baja y confusión. Muchos, la mayoría, se fueron yendo a sus casas con diversos pretextos, otros se quedaron argumentando, al final, no lograron convencer a suficientes vecinos, ni siquiera a varios que eran del partido, para darle un acto de repudio a Rene. Mas tarde llegaría una decena de desconocidos para reforzar al grupito que había quedado de unos pocos vecinos,  los dirigentes  de la Zona del CDR y el comando de brigadistas.  Juntos,  caminaron la media cuadra hasta la casa de Rene y, desordenados, empezaron a cantar el Himno Nacional. Luego, como si se tratara de una mala zarzuela,  siguieron con el himno del 26 de Julio y la Marcha del pueblo combatiente, de la que casi ninguno lograba recordar la letra. Después de leer un rimbombante "comunicado", salpicado con consignas y frases hechas, comenzaron a gritar insultos. Fue entonces que Rene salio y se paro encarándolos en silencio desde el portalito.

Esa mañana, cuando Pilar había estado en su casa conversando bajito con su madre, se imagino que algo desagradable se avecinaba. Tan solo unos días antes, el mismo comando de cinco brigadistas  había tratado de provocarlo en su casa, mientras la policía esperaba a unos 25 metros. La idea consistía en visitarlo en su hogar, ofenderlo y llevarlo hasta la calle por la fuerza.  Allí intervendría la policía,  Rene seria arrestado por escandalo publico y tendrían a otro disidente político convertido en preso común, un procedimiento rutinario para la Seguridad del Estado castrista.

Pero hasta los mejores planes salen torcidos. Al primer insulto dentro de la sala de su casa, Rene le había partido el labio y desprendido un diente al jefe de la Zona del CDR con una contundente trompada, el mismo hombre canoso que ahora gritaba sin llevar el ritmo, con el labio roto doliéndole todavía.  El resto del comando comenzó a atacar a Rene, golpeándolo mientras el lograba golpear también a sus atacantes. Hasta su propia madre, tratando de detener la pelea,  había recibido un golpe en pleno esternón por parte de un brigadista.

Cuando la policía se dio cuenta de que algo había salido mal y reacciono, ya algunos vecinos, escuchando el escandalo, habían entrado también a la casa de Rene para defenderlo a el y a su mama, solidarios aunque ignorantes de quienes eran ese grupito de desconocidos que los había literalmente asaltado dentro de su propio hogar.

Cuando intentaron arrestar a Rene, los vecinos no lo permitieron. Como iban a convencerlos de que Rene había empezado la bronca en plena calle, si varios testigos vieron que fue insultado y provocado dentro de su casa?! La policía y los del comando tuvieron que irse sin llevarse a Rene, no sin antes echar una bravata que los vecinos no entendieron bien,  acerca de "tener cuidado con convertirse en colaboradores del enemigo" o algo parecido.

Rene recordaba todo esto ahora, frente al grupo que lo insultaba a gritos. Se fijo nuevamente en los ojos de la gente, recorrió los de la muñeca, los del cerdo y los de Sancho,  se detuvo en los ojos como muertos de Medea, la mujer mayor que le gritaba ofensas y consignas en primera fila.  Evocó el llanto apagado de su madre y la expresión en su rostro cuando, unos días antes, le mostraba el hematoma en su tórax, provocado por el golpe del esbirro. Sintió que lo inundaba una mezcla insoportable de dolor e impotencia, una opresión en su pecho y una tristeza enorme que lo abrumaba y le robaba el aire.

 Vino a su mente la imagen triste de su madre envejecida en contraste con aquella otra, muchos anos antes, cuando el era un niño y ella una mujer bella y cariñosa, que daba clases en las mañanas y atendía una quincallita en las tardes, allí en ese mismo portal donde estaba parado ahora, alli donde a veces cantaban juntos canciones antiguas. Recordó como una tarde, entre cliente y cliente, su madre le enseño como debia cantar el Himno Nacional.

--"Es un himno de combate y en los combates uno puede morirse de verdad...hay que cantarlo como si fuera lo ultimo que fueras a hacer en la vida, con el valor que cada palabra tiene"--le explico--."No puede cantarse como un bolerito...hay que cantarlo con toda el alma, con la voz potente y clara"-- le decía. Tres, cuatro veces se lo hizo cantar hasta que quedo complacida con el resultado. --"Ahora si, ahora si estas listo pa la pelea"--le dijo y lo había besado en la frente.

Rene recordó su época de adolescente en las becas, cuando estaba prohibido que los familiares llevaran comida a sus hijos, en un intento gubernamental por romper a toda costa los lazos naturales de la familia. Recordó como su madre, oculta en la noche, desafiaba la vigilancia de la guardia armada del preuniversitario militarizado donde estudiaba, para llevarle de vez en cuando un pedacito de panetela y dulce de guayaba que aliviara el hambre de su pubertad, a la que se sumaba  la general. Cuando medio mundo andaba criticandole por ser "respondón"con el gobierno, su madre trataba de terciar para darle la razón. Después de la perestroika, ya adulto, en muchas discusiones endiabladas con su padre, su madre intervenía conciliadoramente, buscando sabiamente armonía, puentes, entre el liberalismo perestroiko de su hijo y el stalinismo ortodoxo de su marido.

Pero cuando Rene devolvió sus medallas de internacionalista y veterano de Angola y se declaro disidente públicamente, pidiendo libertad y democracia para Cuba en un evento internacional, toda la vida le cambio de golpe. Su madre no pudo entenderlo, no comprendía por que tiraba por la borda su vida de esa manera, siguió queriéndolo, pero ya no estuvo mas de su parte en ninguna discusión.

No le fue muy difícil a la Seguridad del Estado convencer a su mama, por el bien de Rene, de que llevara en una libreta un control detallado de sus entradas y salidas , sus relaciones y amistades... había que ayudarlo porque estaba confundido, sobre todo ahora,   cuando habiendo  sido expulsado de su trabajo,  Rene andaba mezclandose con gente de una organizacion anticubana, un partido ilegal que afirmaba que en Cuba había una dictadura que se hacia llamar socialista, pero no diferente de otras dictaduras con tintes de confuso nacionalismo patriotero. Siempre por su bien, la mama de Rene lo vigilaba e informaba de sus pasos, esperando en vano que rectificara su hijo.  Cuando todo se supo, porque todo se sabe,  hubo quien la tildo de hija de puta... pero no Rene.

--"Yo se cuanto la están manipulando emocionalmente"--pensaba Rene frente al griterío del progrom castrista
--"Como, si no, se explica su actitud  cuando fueron a agredirme y ella también recibió golpes? Ella allí estuvo de mi parte! Ella había salido a defenderme!"

--"VIVA FIDEEEL!! Muerte para ti! Gusano!!!, traidor!! NO TIENES PERDON!!"--se escuchaba gritar,  enronquecida la voz,  a la mujer mayor de la primera fila.  El grito saco a Rene de sus cavilaciones devolviéndolo a la realidad devastadora de aquel acto de repudio.

Rene sintió que los recuerdos lo habían llevado demasiado lejos, que casi perdía el control, el dolor en la garganta y el pecho lo asfixiaban. Con un supremo esfuerzo logro calmarse.

--"Mama NO ES ninguna hija de puta,  la han manipulado, igual que a tantos otros, igual que a estos que me gritan ofensas sin conocerme siquiera. -- se dijo y sintió que un escalofrío lo recorría,  mientras fluia un ultimo  pensamiento -- "Si no... como podría perdonarla?"

Una vez mas, Rene contemplo con tristeza  los ojos como muertos, marchitos y cansados de su madre, que ahora  gritaba consignas desde la primera fila.  Se irguio, tomo aire lenta y profundamente y,  con toda su alma, con voz potente y clara, como ella le enseñó, comenzó a cantar las estrofas del Himno Nacional.


                                                                      

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Las cinco fases del éxito.

Por Arturo Bonet Canizares

Puede que muchos conozcan a Bill Whittle y su show político unipersonal llamado “Afterburner”. Si no lo conocen, se lo recomiendo por directo y politicamente incorrecto.
Recientemente, en un show dedicado a la Ocupación de Wall Street, recordaba Bill lo que se conoce en sociología como las “Cinco Fases del Exito”, un proceso inevitable para alcanzar los objetivos que se trace un individuo, un colectivo, un movimiento social.
Sobra mencionar de paso, que el fracaso del referido movimiento es inevitable al fallar en la estructuración de practicamente todas las fases que permiten alcanzar el éxito.
Pienso entonces que sería útil para todos los compatriotas y sin extendernos demasiado, conocer, debatir e interiorizar la necesaria estructuración de esas fases, imprescindible para los que tanto dentro como fuera de Cuba nos empeñamos en una obra de reconstrucción nacional y nos preguntamos las mejores maneras de unificar el empeño que ponga fin al totalitarismo y al enmascarado continuismo que hoy intenta vendernos el régimen con el beneplácito evidente de ciertos sectores internos e externos, incluyendo en los últimos a partidos y estados democráticos.

Primera Fase: Imaginación.
Para intentar materializar algo lo primero tiene que ser imaginarlo. Concretar una visión del proyecto, de la acción. Sin esa imaginación habrá siempre gente que mira al desierto y solo ve arena. Otros, los que crean, verán ciudades, sembrados, arboledas y carreteras. Esos serán los únicos capaces de lograrlo.
Segunda Fase: Ambición.
Para algunos la ambición de lograr algo les parece negativa, inapropiada. Nada mas alejado de la verdad y a ese cliché se opone lo que en inglés se conoce como “entitlement” y traducimos al castellano parcamente como “derecho”. Pero nada tiene que ver con los derechos universales e inalienables del ser humano, sino al sentirse con derecho a lo que no se ha ganado. Sin la ambición por lograr una obra y sintiendose con derecho a lo que otro ha obtenido, nada será alcanzado.
Tercera Fase: Habilidad.
La habilidad necesaria para lograr un objetivo va mas allá del conocimiento. Tiene que ver con la capacidad del individuo o del grupo para materializar una acción. La sociedad actual está ahíta de “conocimiento inútil” y trivialidad que no contribuyen a habilidad alguna.
Cuarta Fase: Etica de Trabajo.
Esta fase no necesita mucha argumentación para comprenderla. Sin una ética de trabajo y respeto total por el mismo y por los demás no habrá producto, ni forma de unir el esfuerzo común.
Quinta Fase: Perseverancia.
Un viejo adagio nos dice “El que persevera triunfa”. Y no es gratuito. Podemos cumplir todos los requisitos anteriores, pero nada se obtiene sin reveses, sin fallos, sin retrocesos y contra esos obstáculos solo la perseverancia triunfa, la voluntad fuerte y dirigida a la conclusión de la obra.

Podemos entonces preguntarnos como nos vemos preparados como nación para la obra de la reconstrucción nacional. ¿Somos capaces de imaginar en común y concurrir en la nación que queremos? ¿Tenemos la suficiente ambición para lograrlo o sentimos que alguien debe hacerlo por nosotros y tenemos derecho a disfrutarlo? ¿Somos lo suficientemenet hábiles, éticos y perseverantes para ese esfuerzo?
Estas no son preguntas retóricas. Y las respuestas serán capaces de ofrecernos un escenario muy próximo a la realidad nacional y a proyectarnos a la que debe ser.

Arturo Bonet Cañizares.

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O NOS UNIMOS, O PERECEMOS

Por Concilia Rodriguez  Con las medidas económicas, implementadas por el  gobierno chavista, en los años 2001 y 2002 los pequeños, medianos y grandes empresarios, comenzamos a sentir la regaladera indiscriminada en  nombre de un sistema socialista. Los trabajadores del sector público con sueldos estancados, sin inversiones para escuelas y hospitales públicos, la cesta básica en escalada diaria y las producciones de la pequeña y  mediana empresa casi nulas por la falta de insumos en el país y por los impuestos demoledores que nos asfixiaban; o sea, el país parado, esto aunado a los  ataques a la libre expresión y la inseguridad galopando con libre albedrío. Nos convocaron a una huelga general y colabore al igual  que lo hicieron los industriales cubanos venezolanos, nos fuimos a la marcha del 11 de abril. Llevamos personas que querían participar y nosotros pagamos los autobuses y las provisiones, así lo hizo Lara, Portuguesa y Zulia; empresarios y hacendados que caminamos junto a nuestros obreros y trabajadores, que jamás y bajo ningún concepto fueron obligados o amenazados.  Todos los que fueron iban porque querían y, los que no lo hicieron, no perdieron sus puestos de trabajo. Solo era una marcha para exigir la renuncia del presidente, ya que sus políticas económicas tenían al país en  retroceso. Nadie portaba  armas puesto que en ese momento nos creíamos “SUJETOS DE DERECHOS”  como lo señala nuestra Carta Magna. Craso error porque nos cayeron a tiros, así de simple.  Mientras los políticos salían por la tele y hablaban de victorias, la batalla verdadera la dábamos ciudadanos comunes en las calles. Cuando comenzaron los disparos, una niña de 17 años estudiante universitaria cae herida a mi lado, ese instinto maternal que acompaña a una mujer desde su más tierna edad se me desbordo y la última cara que vio esa niña fue la de una desconocida, que la abrazaba y la colocaba en el pavimento. Luego vi como la montaban en una ambulancia. Los disparos continuaban y un hombre de mediana edad, fue herido en una pierna.  Yo que solo mido 1.48 cm y pesaba para ese tiempo como 50 kilos, arrastre como pude a ese hombre de 1.72 cm y unos 80 kilos hasta la entrada de un edificio. Ahí pude comprobar que nuestro pueblo aún sigue siendo solidario. Me abrió una mujer y bajaron unos hombres corriendo hasta la entrada, para auxiliarnos.  Pero, “esto no me aguo el guarapo”, me hizo más fuerte. Las torpezas políticas se seguían sucediendo y en vez de ayudar nos hundían más y, la principal torpeza era que no tomaban en cuenta a los ciudadanos, ejecutaron acciones sin pensar que dejaban a ese pueblo que los acompañó sin alternativa.  En el año 2006 recibí una llamada de una ingeniero zuliana, pidiendo nos reuniéramos con otras mujeres de Lara, Falcón y Portuguesa; viaje por tierra hasta Portuguesa, donde estaba el lugar de encuentro. Regrese de ese encuentro con la misma fuerza de cuando me quede viuda tan joven y con dos hijos para mantener y educar, “esto acaba conmigo o me fortalece”.  Fue así como nos recorrimos campos y caseríos, al principio fue duro pero transcurridos unos tres meses ya teníamos hombres y mujeres uniéndose, pero sobre todo jóvenes universitarios, profesionales, agricultores y obreros. Los primeros frutos se vieron en el 2007, además de contar ahora con políticos jóvenes pero de alto nivel y con políticos de la vieja guardia que dejaron de querer protagonismos y se dedicaron a buscar soluciones, para 2009 ya la representación política contaba con esos muchachos de la nueva ola (en lo político). Han aguantado descalificaciones, ofensas a nivel personal y amenazas de que no los dejarían entrar al parlamento. Nosotros, como sociedad civil, haciendo nuestro trabajo.   Los cubanos-venezolanos sugieren que entremos a un blog que se escribe desde Cuba!, varios lo leyeron y no les gusto para participar, argumentando que se podía palpar la realidad de Cuba sin necesidad de participar, porque los comentaristas tenían muy buenos argumentos. (Yo creo que se intimidaron). Cuando dijeron que  necesitaban a alguien que no fuera cubano, me ofrecí ya que yo también los leí. Así fue como la persona más ignorante en política (o sea, yo) se ofreció a entrar con una sola condición, que nadie me dijera di esto o aquello, porque lo primero que dejaría en claro, era que de política no sabía nada. Me costó un poco que me aceptaran y aun muchos hoy día no lo han hecho, pero “el que persevera alcanza”.  Para las elecciones al parlamento venezolano, tome todas las fotos que "cubano viejo" colocaba, videos de los que ponían todos los comentaristas y, que en nuestros recorridos por campos y caseríos colocamos en pantallas gigantes, para que vieran lo que fue Cuba y en lo que la habían convertido 50 años de comunismo, de esta manera  inoculamos el deseo de votar en contra de los  chavistas para que nuestro país no se convierta en otra Cuba. Aquí nadie está preparando golpes de Estado, solo ejercemos nuestro derecho CONSTITUCIONAL de reunión para conseguir la Unión.

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EL TIEMPO DEL EXILIO

Por Raul Izquierdo

Conocer el tiempo que ha de durar el exilio, no esta escrito en libro alguno, ni es tema que se curse en ninguna Universidad, que no sea la de la vida.

 El "tiempo del exilio" y lo que sucedera en el, es impredecible, desde el mismo instante en que el viento de la diaspora nos lleva hacia otros lares, lo que enfrentamos es riesgoso, epico, triste, nostalgico.

El exilio, aun el mas exitoso y floreciente, nunca es bueno, no se desea por facilismo, es un acto involuntario o contrario a la voluntad de las personas, es algo antinatural, que cuando no se vive en libertad, uno hace fundamentalmente por los hijos, por brindarles un sitio seguro, pero es siempre algo a lo que uno se ve obligado, por tanto, no es cosa de desearle a nadie, no es una aventura irresponsable, porque es un desgarramiento dramatico, que nos implica siempre un desarraigo, un desprendimiento, amargas despedidas, ausencias, riesgo, trauma, separacion,  desunion, dolor y muchas veces, tambien soledad.

El exilio no es migracion, la migracion es otra cosa, del exilio no se regresa si la causa no cesa, sin cesar de luchar mientras tanto por la causa nuestra, el exilio pesa, el exilio cuesta, es una carga que llevamos a cuestas, partimos a el, pensando en volver, sin saber al final, si volver podra ser.

El exilio es un limbo, es su tiempo un misterio, estamos en el, como en una burbuja errante, es una circunstancia supuestamente temporal, un tiempo nuevo en sitio ajeno, a veces hostil, enrarecido, dificil, el que estamos sin excusas obligados a hacer propio, a hacer nuestro, solo a base de mucho trabajo y terminar con suerte construyendo un prestigio, aunque siempre extrañando otro tiempo sin suerte y otro espacio.

Es el exilio un tiempo incierto que transcurre paralelo a otro tiempo que ciertamente dejamos atras, pero que siempre y tozudamente llevaremos con nosotros, un tiempo que se detuvo, que echamos de menos, que añoramos, que quedo en el corazon, porque alli, en aquel sitio remoto de  infancia y juventud, esta la Patria, estan aun quiza los nuestros, los que dejamos, nuestras raices, nuestros paisajes, nuestras playas, nuestros zunzunes y nuestras flores, nuestras palmas y un sol distinto, mas generoso y calido, mas nuestro. 

Alli, de donde venimos, esta lo que somos y estara siempre nuestra verdedera identidad.

En el exilio somos una semilla asustada que gernina en un tupido bosque, donde todos los arboles son grandes y apenas dejan ver la luz, luego buscando atentamente, siempre se ve por entre el follaje un pequeño espacio de luz que nos descubre el camino, luego crecemos, nos hacemos de un sitio, de un espacio, despacio, pero...Por muy frondoso que llegue a ser el arbol, si ha olvidado sus raices, o las ha perdido, sera barrido por el primer viento, solo si conserva sus raices resistira, siempre hay que saber de done se viene, quien se es y despues, sobre esta fundacion elemental, es que fundamos y sumamos todo lo demas

Ya sea el exilio, exito o fiasco, magnifico o ingrato, siempre sera incomprendido, cuestionado, juzgado, mancillado, a quien se marcha se le asumen ciertas sumas de comodidad y de placer, sin entender nadie que que el bienestar no se reparte en las esquinas, que hacerse un espacio cuesta, que conseguir resultados es solo obra de mucho trabajo y sacrificio, para al fin y al cabo siempre estar fuera de sitio, sitiado entre el espanto y la nostalgia.

Por eso, respetando lo que cada cual piense al respecto, en mi opinion no hay ni debe haber exilio, si es exilio, sin vocacion de retorno y si es extenso solo la muerte puede impedir que se cierre ese ciclo existencial, ese "tiro boumerang" de ida y regreso, como sucede a veces, pero solo si se vive para contarlo, el final del exilio aun puede ser feliz, o al menos, menos dramatico, porque del exilio, queridos compatriotas, no se sale ileso, no salimos incolumes, intactos, ya que siempre perderemos mucho en ese peregrinar, perderemos tiempo, perderemos juventud, perderemos seres queridos, habremos perdido afectos, habremos perdido felicidad, habremos perdido vida.

Pero si algo es absolutamente cierto en estos avatares trotamundos, es que todo exilio acaba algun dia, aunque algunos, los mas desgraciados, al durar toda la vida, acaban con la muerte, una muerte en forma de bandera nacional anclada en la noble tierra de un lejano pais de acogida, junto a una escueta dedicatoria lapidaria sobre el polvo de unos huesos carcomidos,  otros, cuando hay suerte, acaban con el regreso, solo si la satrapia que los echo fuera, acaba antes.

Solo el regreso reconciliador, justifica el sacrificio del exilio por la justa causa que abrazamos, no es obligatorio el regreso, obviamente, es un asunto personal y privado que depende de la voluntad del exiliado en el ejercicio pleno de sus libertades individuales, pero a mi, que soy de pueblo, que soy mal emigrante, que soy de terruño, que vengo del olor a las vegas de tabaco, del sabor a miel de azahar, de rocio tempranero sobre las adormideras, este humilde servidor, que se crio, recogiendo caracolas, entre la sal del mar y el azucar de guarapo que da la caña que se chupa directo del surco al amanecer , alli, no tan lejos, en una isla donde los algarrobos se preñan de macurijes, donde los flamboyanes y las jacarandas colorean el verdor de la foresta, donde las pristinas aguas de los arroyos dan vida al rio que pule con su pertinaz corriente, la laja de roca  y alimenta en su recodo la charca de truchas y biajacas, donde nos bañabamos, siempre en cueros y haciamos saltar siempre, mil veces las piedras planas en el agua quieta, desde la orilla repleta de chinas pelonas y de azules y blandas puzolanas, bajo la musica de las empinadas  cañabravas donde se confunden con el estallido de sus tallos, como cuerdas de un arpa que mece el viento, el insistente martilleo tenaz del pajaro carpintero real, el sordo canto del harriero, junto a la policromia del tocororo y el contrapunto polifonico de las bijiritas, los tomeguines y los sinsontes.

Yo que soy un hombre imperfecto y de afectos, con defectos,  medito siempre sobre una duda que me asalta todo el tiempo... Se llega a ser alguna vez totalmente libre siendo exiliado ? Se llega algun dia a sentir que se es feliz del todo en el exilio ? El exilio acaba ? O sera eterno el exilio ?

Mi exilio ha sido fructifero, medianamente exitoso podria decirse, atendiendo a muchos logros que lo ilustran, me ha ido bien y aunque sigo siendo un hombre pobre, nunca he sido un pobre hombre, soy en realidad, un hombre rico que no tiene dinero, no puedo quejarme, estoy satisfecho, sobre todo por mis hijos, que estan recogiendo sus frutos, hay que ser agradecidos, pues en mis inciertos andares, he conocido hombres tan pobres, tan pobres, que solo han tenido dinero y a mi, muy pocas cosas me han faltado, he tenido suficiente, tampoco necesito mas, he conocido Moscu, San Petersburgo, Madrid, Barcelona, Paris, Roma, Londres, Lisboa, New York, Toronto y muchas ciudades mas, he mojado mis pies en muchos mares, he hablado con cientos de gentes alli a donde fue que me llevo la diaspora junto a mi curiosidad foranea, vengo casi de vuelta enriquecido,  pero mi casa es Cuba, mi causa es el regreso, por eso y por la libertad de los mios es que lucho, es por eso que asi y todo, no soy feliz del todo, una parte muy importante de mi alma quedo alli y siento que he existido veinte años incompleto, exiliado fuera de mi isla y exiliado dentro de mi alma, exiliado en el ensueño, congelado en el tiempo y con muchas cosas aun por resolver.

Es alla, de donde todos quieren salir, de donde todos hemos salido, que quiero volver algun dia, es en aquellas playas donde ira a carenar algun dia mi nave, ansio poder participar en la reconstruccion nacional, ser testigo del renacimiento de la Patria tras la ecatombe, ver resurgir a mi tierra de las cenizas que ha dejado un regimen oprobioso y despotico, verla elevarse como Ave Fenix, tras el destello magico de un rayo de sol, venturosa hacia el futuro que debio ser, poder intervenir con las escasas briznas de energia que me queden, en esa pagina gloriosa de la historia que aun esta por escribirse y que cierra el ciclo del perihelio existencial del exiliado, que solo el retorno cierra, que solo el regreso cura, quiero ilusionarme, ilusionando a mi gente, escuchandoles, transmitiendoles las experiencias vividas, aprendiendo de las suyas, debatiendo sobre la utilidad de la virtud, ayudandoles a ser conscientes del pais que tienen, a que de nuevo aprendamos a vivir con el decoro que nos robaron y el civismo que nos mancillaron, retomando la pasion por la virtud, el amor al trabajo, el afan por saber, la conciencia de ser, la pasion de crear, la vocacion de respetar el derecho ajeno, el orgullo de vivir regido por valores y la esperanza de un futuro promisorio, lleno de fe en el mejoramiento humano.

Luego, morir en paz, con la tierra de mi Patria por bandera y escudo arropando mi cadaver, ya inerte, absorto, yerto, cuando para siempre muerto, (como reza con inusual belleza, en las estrofas del poema postumo, que escribiera un amigo entrañable) "no pueda ver las raicillas del cantero sobre mi tumba, romper el terron humedo, raicillas que poco a poco, para alimentar de nuevo el aire de mi tierra con su sabia, iran penetrando por las cuencas de mis ojos, ese nuevo dia, en el que ya no este yo sobre la vida"

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RESUMEN SOBRE LA LETRA EFE EN CUBA

Por: Andro Necro.

     Cuando a mediados del siglo XX, Cuba era gobernada por Fulgencio Batista y Zaldívar, un joven rebelde de nombre Fidel Castro, luchaba en contra de la dictadura del entonces gobernante. El país estaba dividido, había dos bandos: los que estaban con Fulgencio (Fu) y los que apoyaban a Fidel (Fi). La gente tenía temor. Si alguien se declaraba simpatizante de Fu, tendría problemas con Fi si este ganaba la lucha; si estaba a favor de Fi, lo más seguro es que su cuerpo amanecería tirado en una cuneta gracias a los hombres de Fu. Mientras Fi y Fu daban la pelea, Fab era la marca de detergente más famosa en la Isla. Todos los años rifaba una añorada casa, ¡casa propia para el afortunado! Este cuento de la época lo explica mejor.

     Un hombre iba caminando por las calles de La Habana, cuando le sale al paso un grupo y le pregunta si simpatiza con Fu o con Fi. El señor responde que con Fi y recibe una paliza. El grupo era del bando contrario. Más adelante tropieza con un nuevo grupo que le hace la misma pregunta. El señor por miedo a otra paliza responde que está con Fu. De nuevo se equivoca y le dan una tunda. Después de esto se encuentra con un tercer grupo que le vuelve a preguntar lo mismo. Esta vez, el señor responde:

— Con ninguno de los dos, estoy con Fab, que no da golpes y da casas.

     Aún en la actualidad, con cincuenta y tantos años de comunismo en las espaldas, a nivel nacional el detergente de lavar se conoce como Fa. Inclusive, hay claras diferencias: “El Fa es para lavar la ropa y el detergente, para fregar la vajilla”. En la década de los noventa, en plena crisis económica (el ya famoso período especial) ante la escasez de productos de limpieza y de aseo personal, la ropa era lavada con un detergente usado a nivel industrial popularmente conocido como “Fa caliente”. Aunque hace medio siglo que Fab no domina las lavadoras cubanas su nombre sigue reinando. Es la mejor publicidad que puede tener una marca, la marca pasó a ser el producto. Empero…, regresemos a Fu y a Fi después de estos comerciales.

     Ya no tenemos a Fu, no obstante, se sigue usando la expresión Fu que proviene del caló ful que quiere decir: estiércol, porquería. Imaginen entonces que quiere decir: “No seas fu”. Tampoco tenemos Fab, pero seguimos lavando con Fa, aunque sea caliente. Tenemos a Fi y con él dos esperanzas. Los más afortunados tienen FE (Familia en el extranjero) y los menos afortunados: fe en que Fi se caiga pronto. Los que tienen FE pueden apuntalar sus vidas con “los Fulas” (dólares) que les manden. Los que sólo tienen fe, la pasan “fula” (mal), no tienen ni para comer fufú gracias al gobierno fulastre de Fi.

     Dos de las frases más usadas en Cuba son: “No es fácil” y “La cosa está fea”, está tan fea, que hay ciertas palabras que han desaparecido. Palabras como: Fiat, faisán, fideos, frijoles, fábricas, fiambres, fortuna y la más lamentable: familia. Dos opciones para salir del momento, tan fu que ya todos dicen: “¡Fo…, qué peste…!”, son: una, convertirse en fulero (tramposo, farsante…) o dos, convertirse en fulero (vendedor de Fulas). Y… pensando en todo esto tengo una duda, ¿por qué Fi no intentó desterrar de las mentes de los pinos nuevos de la revolución el nombre de la cubanizada marca estadounidense? Decir dicho nombre debió de ser considerado diversionismo ideológico, parte de las ataduras del pasado, rezagos de la vieja mentalidad… Parece que entre sus planes nunca estuvo el de crear un súper detergente revolucionario. Nada, que tengo la certeza de que los pijamas socialistas de Fi no se lavan ni con jabón Batey ni con Fa caliente, sino con Fab, el mismo que espera su regreso triunfal a las lavadoras de la Isla.

  

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